Al conocer que había sido galardonado con el Premio Nacional de Poesía de este año, Joan Margarit auguró un buen futuro a la poesía, ya que ésta es la "última casa de misericordia". "Si afuera sólo nos espera la intemperie, la filosofía, la música, la pintura y la poesía son las únicas que nos pueden brindar cobijo", explicó Margarit.

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Satisfecho por haber obtenido el premio y sorprendido por los "designios del azar" ya que Casa de misericòrdia ha recibido ya varios premios (el Nacional de la Crítica, el Rosalía de Castro y el de Poesía de Catalunya), Margarit confía en el criterio del lector de poesía a quien "no le pueden vender ningún tipo de producto manufacturado".

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Para escribir Casa de Misericòrdia, editada por Proa en catalán y en Visor en edición bilingüe, Margarit se inspiró en los orfanatos crueles de la posguerra española donde las viudas solicitaban el ingreso de sus hijos y durante el poema "suena de fondo la idea de que la poesía es la última casa".

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"Fuera sólo había intemperie y las mujeres se veían obligadas a inscribir a sus hijos en estos orfanatos, y era de una crueldad brutal ver cómo aquellas mujeres tenían que realizar esas instancias para que sus hijos entraran", dijo.

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Pero Margarit es optimista con el futuro de la poesía y descarta que la poesía sea una casa a la que acudan pocos visitantes. Para corroborar su tesis, el poeta catalán aseguró que en noviembre saldrá su próximo libro, titulado Misteriosamente feliz, que se publicará en catalán y en una edición de lujo en pareja con un libro anterior del autor, Joana, junto a un CD para celebrar los 10.000 ejemplares vendidos en Cataluña.

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No obstante, Joan Margarit es uno de esos escritores a quienes le gusta estar al margen de las listas de ventas y los cánones generacionales, que considera "los artilugios de la crítica que tiene una trascendencia relativa", aseguró este autor.

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Aquí podéis leer un poema suyo, perteneciente a su libro Joana. En esta antología podréis encontrar muchos más.

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L’ALBA A CÀDIZ

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Un oceà emboirat davant l’hotel.

Les llargues línies d’escuma grisa

dibuixen una barra d’arrecife

davant la balustrada de la platja.

He sentit el teu nom pronunciat

pel llenguatge del mar. Diu que te’n vas.

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Planejant damunt l’aigua ho repeteixen

les solitàries cigonyes negres.

No sabré mai què és el que saps de mi,

ni en quina veritat hem estat junts,

ni si hi serem per sempre. No pot ser

un mal dolor el dolor que ve de tu

per aquest tèrbol mar. Desembre. L’últim

desembre amb tu. Després buscar

dintre de mi la teva veu perduda.

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EL ALBA EN CÁDIZ

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Delante del hotel el mar brumoso.

Las largas líneas de la espuma gris

dibujan una barra de arrecife

ante la balaustrada de la playa.

He oído tu nombre pronunciado

en la lengua del mar. Y dice que te vas.

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Lo repiten las negras, solitarias cigüeñas

que en silencio planean sobre el agua.

Nunca sabré qué sabes tú de mí,

ni en qué verdad hemos estado juntos,

ni si en ella estaremos para siempre.

Este no puede ser un mal dolor

si es un dolor que viene desde ti

por este turbio mar.

Diciembre, el último diciembre juntos.

Después, buscar en mí tu voz perdida